Hasta los ultimos de tu triste vida
dependiente del vil papel moneda
que aprisionan tus manos temblorosas, arrugadas
que desangran
olvido de penas y amarguras
protagonistas de un trabajo tortura
de años bajo el sol,
y terminas transmutando
en un material molesto y estorbante
para aquellas generaciones
que poco saben del esfuerzo
en esta tendencia evasiva.
acaso no recuerdan las noches en vela?
al pie de la cama
de tus hijos, tus nietos, tu compañero.
acaso no recuerdan cuando bajo el sol desgarrabas tierra
sudando sangre?
y tu mirada esta caída
con su contorno cansado y resignado
sometido por las arrugas de tu frente
por el peso de tu cuerpo
por el dolor de tus días.
Tus ochenta y cinco inviernos son los únicos testigos
de esta vil agonía
ya queda poco tiempo el que deseas prolongar
para concluirte cuando te postergabas en pos de los demás.
pero ya no puedes
porque tu piel está en grietas
de las que emana la angustia de tu sangre
(de tu cuerpo su dolor)
las fuerzas se van desvaneciendo
no escaparas de tu último suspiro
de tu última pulsión
no le dijiste a tu pobre corazón
protagonista de ilusiones y delirios
que percnotara
pero son tan benditas las arrugas de tu piel
tu mirada y tus manos
que en ellas,
que en ellas puedo hallar la perfección.
